Teaser Monday: Amor con H de Aída del Pozo

Parece ser que después de tantos años leyendo y algo más de seis reseñando con el blog aun me siguen comprando las portadas limpias y sencillas. Es cierto que no son el único tipo de portadas que me llaman la atención, pero entre tanta portada negra con objetos centrales coloridos al más puro estilo 50 Sombras, portadas de tíos buenorros en plan granjero americano y parejitas en plan hot en pose, se agradece algo simple.

Es por eso que me fije en la portada de esta novela, fue como un respiro de aire fresco, y llegó el siguiente paso, abrir y comenzar a leer para darme cuenta si continuaba la buena suerte y encontraba en su interior una historia interesante o si me daba de bruces con páginas y páginas de un texto insulso.

Sólo os puedo decir que fue tan impactante lo que encontré que me hizo incorporarme en el sofá y poner mucha atención a cada palabra escrita.

Así que hoy quiero presentaros la que es mi lectura actual con un fragmento para animaros a haceros con ella, no puedo deciros si será un buena novela o no porque únicamente he leído la sinopsis y las primeras páginas, y aunque se que es una novela que habla del amor, el engaño, el desamor y el dolor que éste provoca, no tengo ni idea de como se desarrollará esta historia.

Os dejo con un breve fragmento de esta el Teaser Monday de Amor con H de Aída del Pozo de la que en breve espero tener lista la reseña.

Espero que lo disfrutéis y ver vuestros comentarios 💕

    Tenía planeado escribir aquel discurso y aprendérmelo de memoria. Serían palabras bien meditadas para expresar todo lo que durante años me había hecho sentir, las humillaciones, las lágrimas derramadas, el dolor, el sufrimiento. Me había anulado como persona hasta el extremo de dejar de ser yo, para convertirme en una maldita prolongación suya. Tenía tantas cosas que decirle y tan poco tiempo, que escribirlo hubiera sido lo más apropiado. Me hubiera puesto delante de él, con mi folio imaginario grabado en la memoria, y le hubiese contado lo que había sido mi vida desde que lo conocí, desde que la mala fortuna hizo que se cruzase en mi camino y se convirtiera en mi verdugo, en el dueño de todo mi mundo y en el hombre que merecía morir, por haberme transformado en la persona que ahora era. Sin embargo, no escribí ni memoricé texto alguno. Solo me puse enfrente y le grité <<hijo de puta>>, mientras hundía hasta la empuñadura el cuchillo en su flácido cuerpo, una y otra vez, cosiéndolo a puñaladas hasta que los movimientos de mi mano y el horrible sonido de la carne desgarrándose cunado penetraba en él, se me antojaron como si lo estuviera soñando. 

    Hincó las rodillas en el suelo, la camisa chorreando con su sangre viscosa y negra, sus ojos vidriosos fijos en los míos y sin comprender qué había pasado. Creí que se defendería tras la primera, pero, lejos de hacerlo, se quedó inmóvil, con la boca abierta, emitió un gritito ahogado y ridículo y se llevó las manos al pecho. No se esperaba ni la segunda, ni la tercera puñalada, ni todas las que siguieron. Debió suceder todo muy rápido para que no reaccionara y lo único que pudiese hacer el muy cabrón fuera mirarme con ojos de sorpresa. 

    Se me detuvo el tiempo, como se me había parado la vida al comenzar a vivir la suya. Me quedé quieta, viendo cómo trataba de cubrirse las heridas con ambas manos, hasta que se desplomó en el suelo, dejando a su lado una mancha de sangre que llegó a tocar mis zapatos. Continué con el cuchillo en la mano, mirando sin pestañear su cuerpo inerte. Me oía a mi misma repetir <<hijo de puta, hijo de puta>>, pero me pareció que lo estaba diciendo alguien al fondo de la habitación y no yo, ya que sonaba muy lejano, como un susurro. 

    No sé cuanto tiempo permanecí de pie contemplando mi obra, satisfecha, liberada, sin temor, sin necesidad de tapar las huellas de mi crimen. Cuando noté que se me dormían las piernas, me agaché y decidí sentarme encima de ellas para continuar admirando mi obra de arte. Fue en aquel momento cuando me percaté de que tenía las manos manchadas con su sangre y me las limpié en los pantalones. Mi vista se nubló y me di cuenta de que estaba llorando. 

    Me quedé sentada frente a él durante mucho tiempo y después decidí tocarlo. Primero despacio y con la punta del cuchillo, para ver si aún estaba vivo. No se movió. Tiré el cuchillo ensangrentado y lo zarandeé una y otra vez. <<¿estás muerto, cabrón?>>, grité. No contestó. 

     Me tumbé en el suelo y descansé otro buen rato, ya que estaba agotada. Noté entonces un cierto hormigueo en el brazo y lo achaqué al esfuerzo de acuchillarlo. Intenté hacer memoria de cuántas veces lo había hecho, pero no tenía ni idea de las que habían sido, ni la más remota idea. Entonces me invadió el sueño y no me incomodó dormir en el suelo. Estaba tan cansada…  

   Al despertar, me sentí eufórica y vital, como si hubiera vuelto a nacer. Me desperté y comprobé que seguía allí. No podía ser de otro modo, porque los muertos no caminan y no esperaba que él pudiera haberse levantado, mientras yo dormía, para vengarse de mí. Ya no podía hacerme daño, los muertos no hacen daño. 

    Sonreí, me levanté, y dirigiéndome a él, le pregunté: <<¿Una cerveza? ¿No? Yo me tomaré una bien fría, me apetece>>. Me dirigí a la cocina, abrí la nevera y cogí una Mahou, arrojando la anilla al cubo del reciclado. Reciclar se ha convertido en una costumbre para mi. Sueño con recuperar un mundo verde para los demás, ya que el mío es bastante negro. <<Plástico, bricks y latas, al cubo amarillo>>. Cogí una jarra helada del congelador y vertí el contenido de la lata, la arrugué con la mano y la encesté en el cubo. <<¡Canasta!>>. Me gusta la cerveza en jarra helada y por eso siempre tengo en el congelador unas cuantas, que repongo a medida que las voy usando. 

    Me senté en la mesa de la cocina y comencé a beberla a pequeños sorbos, paladeándola como si de un buen vino se tratara. Me tomé mi tiempo para degustarla y, cuando terminé, me levanté a por otra. Antes de sentarme de nuevo, encendí el televisor. Estaban emitiendo Pasapalabra: <<Carnicero, dial, emprender, furibundo>>. Pensé que podría presentarme como concursante, porque se me daba bien adivinar palabras. Solía acertar un buen número de ellas con más rapidez que el concursante de turno. 

    En cambio, escribir me daba bastante pereza. Solía enviar, de vez en cuando, algún email a mi hermana, aunque no era muy dada a ponerme delante de un folio en blanco. Haciendo memoria, recordé que el último se lo había mandado hacía más de cuatro meses, para felicitarla por el nacimiento de su segundo hijo. Semanas después me rogó que fuese a su bautizo. No contesté a su mensaje y supuse que, después de lo que acababa de hacer, ya no tendría oportunidad de conocer a mi sobrino. 

    En aquel correo, mi hermana me comentaba que se llamaría Pablo y me gustó aquella elección. En mi opinión, Pablo era un nombre más bonito que Enrique, que fue el nombre que pusieron a mi sobrino mayor. A ese sí que lo conocía y recordé lo mucho que me alegré cuando nació. Lástima que, en aquellos tiempos, yo no fuera una persona valiente. De haberlo sido, las cosas hubiesen acontecido de manera distinta. Enrique tenía ya casi tres años y sentí algo de tristeza. Traté de hacer memoria y de visualizar su cara. No lo logré. Recordaba que era rubio y pálido, como su padre, aunque no pude acordarme del color de sus ojos. Creía que eran verdes, mas no estaba asegura. 

        Terminé la cerveza y apagué el televisor. Cogí el portátil de la sala de estar y me decidí a enviar un correo electrónico a mi hermana. 

Amor con H

Capítulo 1 - El día de Reyes de 2013